Cha robh sùil aice air a’ chlòimh mar bu chòir
’S nuair a chuir mi innte spàl



i gach snàth,
cha do dh’fhàg i ribe no cuibhreann slàn.

Thuirt i gun robh an dealbhadh a-staigh innte
ach cha b’ urrainn dhi bruidhinn air a’ mhodail.
Bha an lìon aice dlùth,
ach chan fhaca mi riamh tuilleadh anns an uachdar.



Dh’iarr i orm fuireach,
gun ghluasad, gun gearan.
Ach thuirt mo bhodhaig rium:
mura bi seo dhut, gabh an long a-null.
Gabh an rathad fada, rathad Astràilia,
far nach eil fuaim na beairt ach cuimhne sgìth.



Thuirt mo chàirdean rium:
“’S tu a thug an làimh dhan inneal nach robh deiseil.”
Bha mi fo aineolas is òg,
le spòrs ro thràth air an lìn.

Agus ged a bheirinn duine sgairteil dhith,
fear le sgilean is òrdugh,
thuirt e rium:
“Chan eil innte ach plàigh le pasganan dìomhair
a thàinig a-null à àite nach gabh ainmeachadh.”



Ach fhathast…
’S i bheart a rinn mo shàrachadh.